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„Da wären wir.“ Die Kufen des Schlittens sanken in den tiefen Schnee.
Mit einem Seufzen riss sich Feywind von seinem Buch los, klappte es zu und hauchte in seine zu einer Schale geformten, kältesteifen Finger.
Der in einen Pelzumhang gehüllte Mann drehte sich zu ihm um und deutete mit einem braunen Fäustling zu den Dächern, die über eine Anhöhe lugten. „Dort drüben liegt Waldfelsen.“ Der Winter verwandelte seinen Atem in weiße Wölkchen.
Der Körper steif vom Sitzen auf der harten Ladefläche, kletterte Feywind unbeholfen nach unten, griff nach seinem Beutel und schwang ihn sich über die Schulter. „Habt Dank.“
„Ach was“, winkte der Bauer ab, „hätte dich auch ganz hingebracht, aber meine Frau wartet bestimmt schon mit dem Essen auf mich. Und nichts ist schlimmer als eine Frau, die denkt, man verachte ihre Kost!“ Der Bauer lachte und ließ seine Peitsche knallen. „Mach´s gut, Junge.“ Die zwei Ochsen stemmten sich ins Geschirr. Schleifend glitt der Schlitten nach vorne.
Feywind winkte dem Bauern einmal nach – wenigstens gab es in diesen dunklen Zeiten noch ein paar Menschen, die Fröhlichkeit an den Tag legten –, dann schritt er aus.
Jedes Mal, wenn er auf einem seiner seltenen Besuche hier entlang kam, war ihm mulmig zumute. Nicht, weil ihm das abgelegene Dorf missfiel, sondern weil er sich, seitdem er fort gegangen war, um an der Magierakademie in Wallstadt zu studieren, in der Enge einer dörflichen Gemeinschaft unwohl fühlte.
Während er durch den Schnee stapfte, pfiff er ein Lied, um sich von der Kälte abzulenken, die Nase und Ohren in Eisklumpen verwandelte. Irgendwann jedoch stellte er sogar das Pfeifen ein, da die Lippen so taub wurden, dass jeder Ton schief klang. Es sollte schon längst Frühling sein!, dachte er, als er die Anhöhe überquerte.
Vor ihm breitete sich Waldfelsen aus, das wie schlafend wirkte unter der weißen Decke: in der Mitte der Marktplatz, der Tempel gleich daneben, und direkt gegenüber, wie dessen Erzfeind, die Taverne. Feywind freute sich auf einen Becher heißen Tee oder Wein, der die Kälte aus seinen Gliedern vertreiben würde. Wenn ihn der Bauer nicht ein gutes Stück des Weges mitgenommen hätte, hätte er draußen nächtigen müssen, wie es ihm erst vor zwei Tagen passiert war. Die Erinnerung daran ließ ihn schaudern.
Mittlerweile strahlte der Horizont zartrot, was den schneebedeckten Dächern ein rosiges Leuchten entlockte und Eiskristalle und Eiszapfen funkeln ließ. Schneefall setzte ein. Dicke Flocken fielen herab und klebten an Feywinds Kleidung fest. Er beschleunigte seine Schritte, stolperte aber in eine Schneewehe. „Verdammte Plackerei!“, schimpfte er, während er sich herauskämpfte und beinahe seinen linken Stiefel einbüßte.
Als er schließlich die Tür der Taverne Zur scharfen Axt öffnete und ein warmer Lufthauch auf seine tauben Wangen fiel, seufzte er auf. Er warf seine Kapuze zurück, schloss die Tür und klopfte den Schnee von seinem grauen Umhang.
Die Taverne war bereits gut gefüllt. Stimmgewirr, Tabakrauch und der süßliche Geruch von Met erfüllten die Luft. Er suchte sich einen freien Tisch direkt neben dem Kamin und legte seinen Beutel ab. Die Leute in der Taverne musterten ihn kurz. Einigen nickte Feywind einen Gruß zu; nur wenige erwiderten ihn.
Er zuckte die Schultern. Wahrscheinlich schlug ihnen der anhaltende Winter aufs Gemüt. Gerade wollte er Platz nehmen, als eine wohlbekannte Stimme ertönte.
„Ja, wenn das nicht mein kleiner Feywind ist!“
Eine stämmige Frau stürmte heran, und bevor er sich versah, fühlte er sich gegen ihren Busen gepresst.
„Ist gut, Marta“, nuschelte er an den beiden beachtlichen Wölbungen vorbei. „Ich freue mich ja auch.“
Marta packte ihn an den Schultern, hielt ihn auf Armeslänge von sich und beäugte ihn von Kopf bis Fuß. „Gibt es in Wallstadt nichts zu essen? Bist ja noch knochiger und bleicher als sonst. Solltest mal an die frische Luft. Die ganze Zeit nur in der Studierstube gehockt, hm?“ Sie zog ihn mit zum Schanktisch und löffelte sofort dampfenden Eintopf in eine Holzschale, die sie ihm auffordernd vor die Nase setzte.
„Ist schon besser als auf deiner Akademie, oder?“, fragte sie und goss Wein in einen Holzbecher.
„Auf jeden Fall“, murmelte Feywind zwischen zwei Löffeln. „Jetzt erzähl doch!“ Marta schaute übertrieben finster drein. „Muss man dir immer noch alles aus der Nase ziehen?“
„Was möchtest du denn wissen?“
Marta verdrehte die Augen. „Ja, zum Beispiel, ob ich dich jetzt mit Herr Magister anzureden habe oder nicht?“
Feywind setzte den Löffel ab, sah sich um. Dann griff er in seine Tasche, förderte einen dunklen Ring aus Obsidian zutage und hielt ihn so unter seinem Umhang versteckt, dass nur Marta ihn sah. Ein blauer Stein war darin eingefasst, und um die runde Fassung wand sich ein verschnörkelter Schriftzug.
„Was heißt das?“, fragte sie leise.
„Mitglied der magischen Gilde. Ausgebildet an der Akademie für Arkane Kunst zu Wallstadt.“
„Du hast es wirklich geschafft!“ Abermals drückte sie ihn. „Da würde sich auch Torben freuen.“
„Wo ist er eigentlich?“
Marta schüttelte den Kopf. „Warst wirklich lange nicht mehr hier. Der wohnt zusammen mit seiner Frau drüben in Berndorf.“
„Wusste ich gar nicht.“ Feywind hätte seinen Freund aus Kindertagen wirklich gerne gesehen: Alles hier, der Geruch nach altem Holz, der Eintopf, selbst der Rauch, erinnerte ihn an damals, vor der Akademie, als Torben und er zwischen den Bänken und Stühlen herumgehuscht waren. Manchmal sehnte er sich zurück nach diesen Zeiten, nur um im nächsten Moment froh zu sein, sie hinter sich gelassen zu haben.
„Kannst ihn ja mal besuchen“, sagte Marta.
Feywind nickte. Wenn, dann erst in ein paar Tagen. Vorerst hatte er genug vom Reisen – und sei es nur ein halber Tagesmarsch. „Wo ist mein Vater?“
„Den hat lange keiner mehr gesehen. Ist wahrscheinlich wieder in irgendwelchen magischen Angelegenheiten unterwegs. Weiß er, dass du fertig bist?“
„Nein, das wollte ich ihm selbst sagen.“ Feywind steckte sich seinen Ring über den Finger. Warum sollte er ein Geheimnis daraus machen? Er war stolz darauf, nun zum illustren Kreis der Magiergilde zu gehören. „Na, dann werde ich auf ihn warten und mich derweil in seinem Turm einnisten.“
Martas fröhlicher Gesichtsausdruck war plötzlich wie weggewischt. „Auch wenn ich mich freue, dass du nun ein Magier bist, mögen das manche hier anders sehen.“ Sie seufzte und ließ ihren Blick kurz über den Schankraum schweifen. „Deinesgleichen ist in letzter Zeit nicht besonders beliebt.“
Feywind setzte den Becher zurück, den er gerade an die Lippen hatte führen wollen. „Auch hier?“
„Marta! Komm mal her und hilf mir.“ Geron, Martas Mann, lugte aus der Küche und winkte sie zu sich.
„Halte dich einfach bedeckt“, flüsterte Marta. „Komm morgen Vormittag wieder, dann erzähl ich dir ein paar … Dinge.“ Ein Schatten huschte über ihre Züge, bevor sie zur Küche eilte.
Feywind stellten sich die Nackenhaare auf. Jetzt konnte er sich auch die finsteren Blicke erklären. Selbst wenn er selten hier weilte, wusste jeder, dass er nach Wallstadt gegangen war, um Magier zu werden.
Er ließ den Ring in seiner Hosentasche verschwinden, sah sich einmal verstohlen um, und setzte sich schließlich an seinen Tisch.
Die Wärme des Kamins im Rücken, tippte Feywind den Becher an und beobachtete, wie die Neige hin und her schwappte, gleich dem Wellenschlag eines winzigen Sees. Ausgerechnet jetzt fiel das Wirken von Magie zusehends in Ungnade! Die Gildenmagier waren davon weniger betroffen als Hexen und Druiden, die nur selten jemand zu Gesicht bekam – ein idealer Nährboden für Gerüchte und Spekulationen. Die unerklärlichen Missernten und die Seuchen, die die Menschen seit letztem Sommer heimsuchten, waren ein gefundenes Fressen für die Spürhunde der Inquisition. Dem hungernden Volk verlangte es nach Erklärungen, und die Inquisition hatte behauptet, böses Zauberwerk sei die Ursache – und Hexen und Druiden die Schuldigen. Somit war diese fast in Vergessenheit geratene Bande aus Blendern und Mördern zu neuer Macht gekommen; brennende Scheiterhaufen waren wieder an der Tagesordnung.
Feywind fröstelte, als er an die vielen Hinrichtungen dachte, die allein in Wallstadt stattgefunden hatten. Trotz dieser Gräueltaten konnte er die Menschen auch verstehen, zumindest ansatzweise. Erst der lange Krieg gegen das Ostreich, dann der Hunger und die Seuchen. Es war einfach zu viel. Gram und Zorn hatten sich aufgestaut wie Wasser hinter einem Damm, und die Inquisition hatte den Riss geliefert, damit es herausbrechen konnte.
Ein Scheppern ließ Feywind aus seinen düsteren Gedanken hochschrecken.
„Pass doch auf, du Tölpel!“
Ein Gast war aufgesprungen und starrte zornig auf seine mit Met besudelte Hose. Dann hob er drohend die Faust und schien kurz davor, den Mann zu schlagen, der den Krug vom Tisch gestoßen haben musste.
Wäre Feywind an seiner Stelle, hätte er sich das überlegt: Der Kerl, den er bedrohte, war breitschultrig und muskulös, und seine Hände schienen dazu geschaffen, Steinbrocken zu zermalmen. Allein das blonde Haar, das verfilzt und schmutzig auf seine Schultern fiel, nahm ihm etwas von seiner Erscheinung.
„Du kannst doch keinen Geistesschwachen schlagen!“, ließ ein anderer Mann verlauten und legte seine Hand beschwichtigend auf die gehobene Faust. „Sie sind von den Göttern berührt und unterstehen ihrem Schutz.“
Einen Moment verharrte der Mann noch in seiner angriffslustigen Pose, ehe er eine Verwünschung murmelte und sich wieder setzte.
Der Blonde ging weiter, sodass Feywind einen Blick auf sein Gesicht erhaschen konnte: Die schlaffen Gesichtszüge, der offene Mund und vor allem die stierenden, glanzlosen Augen bestätigten die Worte.
Er schlurfte zur Theke. Seine Bewegungen wirkten ungelenk, beinahe grob, als hätte ihm Bendaril, der Spender des Lebens, den letzten Schliff verwehrt. Feywind hatte den Mann, der vielleicht ein paar Jahre älter als er selbst sein mochte, noch nie hier gesehen. Auch wenn er nur ab und an in Waldfelsen war – dieser Hüne wäre ihm bestimmt nicht entgangen.
Marta erblickte den Blonden und lächelte. Sie schenkte ihm einen Krug Met ein, den er sogleich in einem Zug hinunterstürzte. Sie füllte nach.
Marta ist so gutmütig, dachte Feywind, als er den Blick schließlich abwandte. Leider gibt es von ihrer Sorte viel zu wenige.
Bald darauf verließ der Blonde die Taverne. Sein leerer Blick kreuzte den Feywinds. Entbehrte das Gesicht nicht jedweden Ausdrucks, es hätte zu einem Krieger gepasst, oder einem Adeligen.
Kurze Zeit später stand auch Feywind auf. Die Stimmung der Leute behagte ihm nicht, ebenso wenig der Rauch, der sich stetig verdichtete und seine Augen zum Tränen brachte. Er packte seinen Beutel und trat in die Nacht hinaus.
Sofort suchte sich die Kälte einen Weg durch seine Kleidung und schickte sich an, seinen Wangen die erst gewonnene Wärme zu nehmen.
Die Kapuze tief ins Gesicht gezogen, wollte er sich gerade auf den Weg zum Turm seines Vaters machen, als er frische Spuren im Schnee bemerkte, die von der Eingangstür zum Hinterhof der Schenke führten. Da kein anderer Gast die Taverne nach dem Blonden verlassen hatte, mussten es dessen Spuren sein. Was trieb der Kerl dort hinten? Vielleicht fand er nicht heim?
Von Neugier getrieben, umrundete Feywind das wuchtige, aus quer gelegten Eichenstämmen errichtete Gebäude. Tatsächlich traf er den blonden Hünen an.
Doch nicht nur ihn, sondern auch vier weitere Gestalten, die ihn umzingelt hatten. Einer warf gerade einen Stein, der den Blonden mit einem dumpfen Laut traf. Der Getroffene verzog keine Miene, stand einfach dort, wie eine Statue.
Die anderen lachten.
Feywinds Herz schlug schneller. Sollte er einschreiten?
Da drehte sich einer der Männer um und entdeckte ihn.
„Na, wen haben wir denn da?“, fragte er und trat vollständig aus dem Schlagschatten des Überbaus, der sich um den gesamten Hof zog. Das fahle Licht von Burilaikos´ Auge fiel auf ein verkniffenes Gesicht mit schmalen Lippen.
„Ruben!“, flüsterte Feywind.
„Der Herr Magier“, spottete Ruben. Sich übertrieben verbeugend, fügte er hinzu: „Wenn das keine Überraschung ist.“ Er wandte sich an seine Gefährten. „Ich glaube, er möchte an unserem Spiel teilnehmen – und unserem Dorftrottel dort Gesellschaft leisten.“ Seine Augen, lauernd und bösartig, versprachen Schmerz.
Die anderen lachten noch lauter.
Ruben trat näher an ihn heran.
Feywind machte kehrt und floh. Selbst der Wortlaut des einfachsten Zaubers entzog sich ihm, als er Rubens Schritte hinter sich hörte. Erinnerungen an damalige Zeiten quollen wieder hoch. Der Spott, die Schläge. Nur Torben hatte ihm geholfen, aber der war jetzt nicht mehr da.
Feywind lief, lief wie früher, als kleiner Junge. Zwar war er nicht kräftig, doch laufen konnte er. Seine Beine trugen ihn durch die verlassenen Gassen, die sich in seiner Einbildung zusammenzogen und zu zerquetschen drohten.
Stück um Stück entfernte er sich von seinen Verfolgern, bis er deren Schritte nicht mehr hörte.
Schließlich gelangte er an den Rand des Waldes, der an das Dorf grenzte – und in dem sich der Turm seines Vaters befand. Die Schwärze nahm ihn auf. Er sank mit den Knien in den Schnee und rang nach Luft. Sterne tanzten vor seinen Augen.
Als er sich erheben wollte, hörte er Rubens Stimme, der innegehalten hatte, ein dunkler Schatten zwischen den Stämmen. „Lauf nur, du Feigling! Hat sich nichts geändert über die Jahre hinweg. Einmal Feigling, immer Feigling!“ Er lachte, dann wurde die Nacht wieder still.
Feywind wartete, bis er sicher war, dass niemand mehr auf ihn lauerte, und folgte dem Waldweg, der zum Turm führte. Er hörte nur das Knirschen seiner Schritte im Schnee, der im Licht Burilaikos´ leuchtete. Burilaikos – Gott des Todes, der mit seinem Auge auf die Welt der Sterblichen blickte, immer auf der Suche nach neuen Seelen, um sie in die Welt der Dämonen zu schleudern.
Feywind erschrak, als nach einer Biegung plötzlich ein breites, schwarzes Etwas vor ihm aufragte, auf einer Höhe mit den Bäumen.
Der Turm seines Vaters. Ardantes´ Turm.
Ich kenne das Gebäude seit meiner Geburt, trotzdem fährt mir der Schreck ins Mark, dachte er verdrossen.
Er riss seine Augen vom Anblick des massigen Bauwerks los, gab sich einen Ruck, trat an die magisch versiegelte Tür heran und sagte das Losungswort: „Wissen ist Macht. Hüte es gut.“
Knarrend schwang die Tür nach innen. Die Öffnung wirkte wie das Maul eines Ungeheuers.
Er sprach einen Lichtzauber. Seiner Handfläche entsprang eine apfelgroße, blau leuchtende Kugel.
Unter der Treppe holte er das dort verstaute Zunderkästchen hervor und entzündete die Fackeln im Arbeitszimmer und im Schlafgemach.
Trotzdem kam es ihm vor, als betrete er die Höhle eines Eisdrachen. Draußen war es schon kalt genug, hier drinnen aber unerträglich. Es schien, als hätte der Turm die Kälte in sich aufgesogen und wollte sie nicht mehr hergeben. Immerhin gelang es ihm, ein Feuer im Kamin in Gang zu bringen. Endlich konnte er seine tauben Hände den Flammen entgegen strecken, die knisternd und knackend ihre Kraft entfalteten.
Die Kälte wich so weit, dass er den Arbeitsraum seines Vaters in Augenschein nehmen konnte, ohne ständig an seine zitternden Glieder zu denken.
Ardantes musste schon lange fort sein. Ein vereistes Spinnennetz spannte sich zwischen zwei Phiolen, die auf dem schweren Holztisch in der Mitte des Raumes standen. So etwas hätte sein Vater nie geduldet. Ansonsten war alles aufgeräumt, jedes Fläschchen in der richtigen Halterung, jede Halterung an ihrem Platz, die Tongefäße auf den Regalen in Reih und Glied wie Soldaten.
Anschließend zog sich Feywind in das Schlafgemach seines Vaters zurück. Er hatte dort nie geschlafen, sondern einen Stock darüber, in der Bibliothek. Allerdings verspürte er wenig Lust, auch diese noch aufzuheizen. Und selbst wenn sein Vater in der Nacht zurückkehren und ihn in seinem Bett auffinden sollte – Feywind war nicht mehr der kleine Junge, der sich nach Belieben rumkommandieren ließ.
Zumindest redete er sich das ein.
Im Grunde jedoch wusste er, dass ein strenger Blick seines Vaters genügen würde, um ihm die Jahre zu nehmen.
Ohne sich zu entkleiden tauchte er unter die Decke. Als er nicht mehr fror, wurden seine Beine schwer, die Lider sanken herab. Jedoch, der Schlaf blieb fern. Der Vorfall hinter der Taverne hatte Erinnerungen geweckt, dunkle Erinnerungen.
Er war wieder davongerannt.

+ 

Feywind hastete die Straße entlang. Mondlicht zauberte Schattenbilder auf die nassen Pflastersteine. Unnatürlich laut hallten seine Schritte von den Fassaden wider. Oft blickte er über seine Schulter, und jedes Mal schalt er sich einen Narren. Wer sollte ihn schon verfolgen? Er war ein armer Adept, besaß nicht mehr als die Kleider auf seiner Haut.
Ein paar Straßen noch, dann durch das Tor, und er wäre bei der Akademie. Trotzdem huschte die Angst wie Spinnenbeine seinen Rücken hinab. Schauergeschichten von Raubmördern, die Leute für ein paar Kupfermünzen umbrachten, gab es zuhauf. Anstatt in die Taverne zu gehen hätte er auf seinem Zimmer bleiben sollen, wie sonst auch.
Plötzlich hörte er rechterhand einen unterdrückten Schrei, gedämpft.
Feywind erstarrte.
Geräusche von Stiefeln, die über das Pflaster schabten, dazwischen Wimmern, verzweifelt und voll Schmerz.
Was nun?
Unschlüssig machte er ein paar Schritte auf die Geräusche zu und spähte in die Gasse.
Dort!
Zwei Männer bedrängten eine Frau. Ihr Kleid war hochgeschoben, ein Mann presste sich gegen sie, der andere stand Schmiere – und erblickte Feywind. In seiner Hand blitzte es.
Die Kraft wich aus Feywinds Gliedern, rann heraus wie Wasser aus einem leckgeschlagenen Krug. Er hatte Angst. Schreckliche Angst.
Der Mann kam auf ihn zu. Feywind hob die Hand, um einen Zauber zu wirken, aber alles entglitt seiner Kontrolle. Er lief weg, rannte um sein Leben, bis er vor dem Eingang der Akademie in die Knie sank und den Nachtwächter alarmierte.
Wenig später traf Feywind zusammen mit der Stadtwache am Ort des Verbrechens ein.
Die Frau lag mit aufgeschlitzter Kehle am Boden, die Wunde wie ein grotesker Mund, der ihn angrinste …

 *

Feywind rieb sich die Augen, bis er nur noch gleißende, bunte Punkte sah. Nie würde er diese Bild vergessen. Wäre er nicht so ein Feigling gewesen, würde die Frau noch leben; hätte er kühlen Kopf bewahrt und die Verbrecher mithilfe seiner Magie in die Flucht geschlagen …
Er sprang auf, schlüpfte in Umhang und Stiefel, rannte die Treppe hinunter und eilte in die Nacht.
Völlig außer Atem erreichte er den Hinterhof der Taverne. Ruben und die anderen waren vergessen, selbst wenn sie ihn jetzt finden und verprügeln sollten. In seinem Geist sah er den blonden Mann im Schnee liegen, eine dunkle Lache um seinen Kopf.
Der Hof war menschenleer.
Erleichtert lehnte sich Feywind gegen die Rückwand der Schenke und hauchte „Danke“. Wem dieser Dank galt, das wusste er selbst nicht.

ENDE DER LESEPROBE